Mil cosas que decir.

Me duele el pecho.

Me falta el aire.

Noto el bombeo de la sangre.

Estás ahí.

¿Eres real?

Quédate, por favor.

Dejame llorar en tu pecho,

con tu mano sobre mi mano.

Después,

si quieres,

vete.

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Entrarás en mi casa y no te dará tiempo a advertir que estamos solos, porque antes de que puedas decir hola, tu espalda se encontrará con la pared. Y yo, estaré besándote. Y mientras recorremos el pasillo, me voy deshaciendo de esas cosas tan inservibles que llaman ropa. Y cuando estemos en mi habitación, antes de que puedas descalzarte, sentirás el colchón bajo de ti, amoldándose a tu figura. Yo te beso, tú me besas. Nos besamos... Las sábanas son testigos. Tu cuello reclama mi atención, y no se la puedo negar. Después tu clavícula, tu pecho, tu abdomen... Besos infinitos que te hacen tocar el cielo. No puedes más y me giras, me pones bajo tu eterno cuerpo, protegiéndome de cualquier mal, de cualquier frío. Y me quitas esa camiseta que tanto te gusta verme puesta, pero por lo visto, te gusto más sin ella. Te peleas con el broche de mi sujetador, y los dos reímos. Cuando lo consigues, lo retiras. Y me besas los labios, el cuello, el pecho, la tripa, el monte... Un escalofrío me recorre, haciéndome sentir un espasmo que agrieta mis venas a su paso. El juego ha empezado. Nosotros somos las fichas, y te toca mover.